снова бар, снова танцы на стойке, снова Буковски, Мексика, снова поход в пустыню босиком - между кактусов и ворон. куда-то в серое, на горизонте. после четвертого литра пива уже не естся. спиртное не берет некурящих. разбавляешься спиртом. где-то на горизонте взрываются воздушные шары, и поют киты. но я об этом писал. берешь, добавляешь, еще добавляешь. в автобусе смотришь на приятную полную женщину и с удивлением понимаешь, что улыбается она тебе. потом думаешь, зачем, но уже поздно - елозишь по складкам, и врешь, что сорок это не возраст. вспоминаешь что тебе уже давно не двадцать, и начинаешь себе верить. что я буду делать в сорок лет? выходишь на улицу. добавляешь. еще и еще. думаешь зачем? потом думаешь - какая разница, дома все равно никого нет. по ночам тоже нет ничего хорошего, кроме бритв и зеркал. снова добавляешь. переходишь границу. вот ты уже в Мексике. официанты презирают пьянчуг, но это не имеет уже никакого значения. рано или поздно я не вынырну, потому что погружения без акваланга заставляют тебя нырять с каждым разом все глубже. я все равно проиграю. безусловно. совершенно точно - проиграю. ах, Ирина Александровна, возвращайся. это не спасет. но мы хотя бы увидимся еще и еще раз. а потом я сниму пиджак и направлюсь к границе.
